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Il n'est pas rare que deux auteurs mettent leurs plumes en synergie pour écrire un roman, même si l'exercice n'est pas aisé et le résultat pas toujours réussi.

Or, ce court roman, ou plutôt ce ping-pong entre les souvenirs d'enfance de Marthe Delerm et les commentaires de son fils Philippe à l'âge adulte est une savoureuse madeleine proustienne, jonglant des noms aussi chantants que Brétounel, Gandalou ou Castelsarrasin.

Marthe, ou plutôt Marthou, comme on l'appelait à l'époque dans son village natal du Tarn-et-Garonne, écrit au stylo-plume et forme ses lettres à l'ancienne, avec des "pattes" comme on apprend au cours élémentaire. Comment le sais-je ? Parce que ses textes ne sont pas typographiés mais reproduits tels qu'elle les as écrits. Cela donne un côté vieillot absolument charmant et une touche d'authenticité à ses souvenirs.

Philippe écrit à la suite de chaque tranche de vie de sa mère, s'étonnant, se rappelant, souriant aux anecdotes ou descriptions de la vie d'antan.

Rien n'échappe à l'oeil attentif et à la mémoire vive de Marthe. Il faut dire qu'elle a eu le temps d'exercer ces organes, après 40 années passées à enseigner à l'école primaire !

Par petites touches, entre jeux dans la cour, vols de cerises dans les champs entourant le village, tâches ménagères de l'internat, obligations de boire 3 centimètres de café brûlant le matin ou un raisin trempé dans le vin chez le grand-père, on plonge dans un univers que l'on n'a pas connu mais qui nous paraît pourtant familier…

Beaucoup de chaleur, d'intimité et de tendresse se dégagent de ce livre, qui m'a un peu rappelé les souvenirs d'enfance de Marcel Pagnol et qui fait référence à plusieurs reprises à Colette et à Albert Cohen.